domingo, 3 de mayo de 2015


La   Guitarra


  Empieza el llanto 
de la guitarra.
Se rompen las copas 
de la madrugada.
Empieza el llanto 
de la guitarra.
Es inútil callarla.
Es imposible callarla.

Llora monótona 
como llora el agua,
como llora el viento
sobre la nevada.
Es imposible 
callarla.

Llora por cosas 
lejanas.
Arena del sur caliente
que pide camelias blancas.
Llora flecha sin blanco,
la tarde sin mañana,
y el primer pájaro muerto 
sobre la rama.
¡Oh, guitarra!
Corazón mal herido
por cinco espadas.


Federico García Lorca 


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