domingo, 24 de mayo de 2015



"Lo que duele no es el dolor. 
Lo que duele es la AUSENCIA.


Lo que duele no es el dolor.
Lo que duele es la distancia.
Este saberse lejos de ti,
este llevarte conmigo,
ese llevarme contigo y aún así,
ser incapaces de llevarnos más.
Haber caído con nuestro mayor triunfo.
Haber sucumbido ante nuestro mayor logro.
Lo mejor que habremos hecho en nuestra vida.
Algún día él nos lo explicará.


Lo que duele no es el dolor.
Lo que duele es no saber volverlo a intentar.
Matar el nervio y dejar que se desangre la encía.
Hablarlo tantas veces
 y acabarlas todas en ese silencio de punto final.
Darnos por imposible.
Constatar nuestra propia incompetencia.
Seguir doliéndonos. Seguir mal.


Lo que duele no es el dolor.
Es todo lo que dejamos atrás.
El remolque desbocado de los recuerdos 
que nos perseguían al mismo ritmo y velocidad.
Ahora sólo sabemos que le ha fallado el enganche, 
los frenos y no tenemos ni idea en qué momento 
nos va a atropellar. Ni con qué.


Lo que duele no es ni siquiera  llorar.
Lo que duele es tener tantas razones 
para tener que hacerlo.
Es esta maldita sequía de lágrimas."



 Risto Mejide 



miércoles, 20 de mayo de 2015



...Y cuando llegue el día del último viaje, 
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.



Fragmento del poema
"Retrato"
Antonio Machado


viernes, 15 de mayo de 2015



Al Amor 

no renunciaré 

pero sí, a quien... 

  siente vergüenza de mí.


Amapola 
D.L.B.M

miércoles, 13 de mayo de 2015



Un amor...

tan imperfecto como el mío,

precisa de un amor

tan imperfecto como el tuyo.



Amapola 
D.L.B.M



domingo, 10 de mayo de 2015

La Sencillez




La sencillez 

 consiste en hacer el viaje por la vida,

solo con el equipaje necesario.




Charles  Dudley  Warner



domingo, 3 de mayo de 2015


La   Guitarra


  Empieza el llanto 
de la guitarra.
Se rompen las copas 
de la madrugada.
Empieza el llanto 
de la guitarra.
Es inútil callarla.
Es imposible callarla.

Llora monótona 
como llora el agua,
como llora el viento
sobre la nevada.
Es imposible 
callarla.

Llora por cosas 
lejanas.
Arena del sur caliente
que pide camelias blancas.
Llora flecha sin blanco,
la tarde sin mañana,
y el primer pájaro muerto 
sobre la rama.
¡Oh, guitarra!
Corazón mal herido
por cinco espadas.


Federico García Lorca